Борис Бартфельд

Стихотворения

Об авторе: Родился в 1956 году в Новостроево, Калининградской области. Окончил с отличием университет по специализации «Теоретическая физика». Занимался математическим моделированием и исследованиями сложных технических систем и природных процессов. Член Союза российских писателей. Председатель Калининградской областной писательской организации. Лауреат главных областных и городских литературных премий. Организатор литературных конкурсов и фестивалей, в том числе конкурса-фестиваля «Русский Гофман». Автор одиннадцати книг стихов и прозы. Стихи и рассказы печатались в литературных журналах и альманахах, переводились на литовский, польский, немецкий и латышский языки.

* * *
В наш город полный тайн и волшебства
нагрянет осень. Выходных не зная,
срывает листья, под ноги швыряет
из щедрости, а больше озорства.
Ах, эта осень пьяная, шальная, дождливая,
но всё-таки моя.
Охапки листьев в жажде торжества
Познания изменчивой природы
Расстелет щедро осень пред тобою,
и ты определитель насекомых
раскроешь, словно книгу бытия,
и зачитаешься, и будешь поглощён зимою.
В наш век наивных мудрецов, забыв о неге сна
и муках яви, ты допьяна напьёшься талой влаги,
очнёшься от зимы и прохрипишь – пришла весна.
Но грянут грозы, из небытия восстанут травы,
оживут дубравы и с нежностью небесного Отца
тебя объемлет лето.
Так жизнь летит,
и нет на времена управы.

* * *
Медлителен и скор,
Тягуч и быстротечен
Мой август до сих пор
Тревожен, хоть беспечен.
Жужжание пчелы и перестук дождя,
Томленье тишины и дальняя гроза,
Всё отзовётся в нас, как позднее дитя,
Ты в августе к воде клонишься как лоза.
Так много рук и плеч
Я вижу сквозь туман,
Как много губ, но речь
Сокрыта – в ней обман.
По августу плыву к сентябрьским островам
Сквозь суету и пыль, сквозь пустоту и гам,
Забыв, как дышит рожь, идущая под нож,
Не веря ни на грош пророкам и вождям.
Найду ли там покой и задержусь ли там.

Светлогорские ландыши

Не броди по поляне средь ландышей,
Не вдыхай их терпкую грусть.
Знаю я, что однажды в августе
Ты отправишься в дальний путь.
В дальний край без обратной дороги,
Без печали, желаний и ласк,
Без ставшей привычной тревоги,
Без зелёных, смеющихся глаз.
Поспеши, ведь осталось так мало
Дней, наполненных летним теплом,
Помнишь, бабочка в дом залетала
И к лицу прикасалась крылом?
Прикасалась, но ты не заметил:
Слишком хрупок крылатый их мир,
И дыхание ветра затмило
Взмах прощальный бархатных крыл.
Что печалиться, коль неизбежно
Осень рыжая в дом твой войдёт
И прибрежную рощу небрежно,
Словно в саван, в туман обернёт.
Может, лучше в росистое утро
Косу острую взять на плечо,
Местной речки заросшее русло
Окосить и в запале ещё
Ту поляну, где в ландышей блюдцах
Так маняще дрожит серебро.

* * *
Запах осени – астры и листья,
Утро, сумерки, призрачный свет.
Вечер ранний с повадкою лисьей
Закружил меня в омуте лет.
Мне казалось давно забыта
Та печаль, и улица та,
Где стоит с головой не покрытой
У подъезда юность моя.
Мне казалось, никто не вспомнит
Через пару десятков лет
Ревность моря и сумрак комнат,
Рокот волн летящий вослед.
Запах осени – листья и астры,
Надвигающийся снегопад,
Одиночество – пёс ушастый,
Ничего не вернуть назад.

* * *
Ангелы низко
летают сегодня.
Кругом непогодье.
Всевышний поводья
отпустил, и невольно
свободны
и счастливы рядом
люди и ангелы. Дружно
смотрятся в лужи
нарядные.

* * *
Мы всё уйдём клубящимся туманом
Над озером, над полем, над рекой.
Кто на рассвете, кто перед закатом
Взмахнём воображаемой рукой
И растворимся в срок или до срока.
Лишь словом, и волнующей строкой,
Да капелькой берёзового сока
Останемся мы в памяти людской.
Но мы покуда здесь, покуда вместе,
Теснимся средь героев и теней,
Где нет для нас с тобою постаментов,
Нет колесниц, наложниц и коней.

* * *
Мы не доехали до моря,
Остановились меж холмов
В живом намоленном Соборе,
В гуденье пчёл среди цветов.

Июньские поля так ярки,
Ликуют синь и желтизна
Сюрреалистические краски
Разбрызганы по зелени холста.

Клонятся на ветру люпины,
Морщинится морская гладь,
Гигантских волн крутые спины
Грозятся к небу нас поднять.

Шагаем среди волн спокойно,
Трава по пояс, запах прян,
и кажется, что не крамольно
Моленье древнее славян.