Галина Погожева

Три стихотворения

Об авторе: Родилась в Москве 20 января 1954 г. Окончила Московский авиационный институт. В студенческие годы ее стихи печатала «Комсомольская Правда» и альманах «Поэзия». В это же время начала пробовать себя в переводе французской поэзии. В 1983 г. издательство «Молодая Гвардия» большим тиражом выпустило в свет книгу французского поэта, лауреата Нобелевской премии Сен-Жон Перса, где она выступила как составитель, переводчик и автор комментариев. С 1990 г. живет попеременно в Москве и в Париже. Многие годы сотрудничала с газетой «Русская Мысль», где выходили ее статьи. Автор литературной записи воспоминаний Великого князя Владимира Кирилловича, вышедших в Санкт-Петербурге, двух поэтических сборников, множества публикаций в периодических изданиях. Публикация в ПМ – № 4(12)-2016, № 1(27)-2021.

* * *
Я гибну, конечно, О, донна Анна…
Ослабли руки и погасли очи.
И больно, больно. И немного странно.
Но эта рана заживать не хочет.

И дымно, дымно. И еще туманно.
Далековато и высоковато.
Зачем-то кинется в глаза Тоскана
В своем давинчиевском сфумато.

Небесный ловчий нас со дна достанет
И ввысь потянет со своим уловом.
Смени меня, когда меня не станет.
Да птиц корми, а не единым словом.

Прости же, Отче. Своему творенью
Прости что хочешь. И пред этой дверью
За все горенье и за все смиренье
Дай просто руку моему неверью.

* * *

В темное время суток
(Страшное слово – ночь)
Путь и тяжел и жуток,
Некому им помочь.

Снизу дорога стонет.
Сверху разверзлась твердь.
Если меня не станет…
Страшное слово – смерть…

По ледяному шляху.
Полуведут – несут
Битого москаляку
В поле на страшный суд.

С той стороны ребята,
Пальцы согнув с трудом,
Целились в супостата,
Только попали в дом.

В бледно-лиловой рани
Юный жестокий век,
Братское поле брани,
Мартовский жесткий снег.

Из ледяной купели
В адское полымя
Жили, дружили, пели
«Не зажигай огня…»

Александру Радашкевичу

Век прожив, мы выиграли в игре
И уже не двинемся с рубежа.
Мы стоим, как всадники на Угре,
Но тогда скажи, что ж болит душа.

За рекою бесятся огоньки…
Мы уже не ринемся напролом.
Мы неспешно спешимся, из реки
Зачерпнуть воды в золотой шелом.

К нам грядет апрельское торжество…
Синих птиц рассветный переполох,
Шумный голос ветра, но и его
Перекроет глаc: Да воскреснет Бог!

Да воскреснет Бог! И Его дары
Изольются щедро! Их ждет Земля,
Где летит человечество в тартарары
Под свое беспечное труляля.