Евгений Поспелов

Стихотворения

Об авторе: Поспелов Евгений Павлович, поэт, представитель новой поэтической школы на рубеже 20-21 вв. Родился в 1961г. городе Курске в семье агроинженеров. Произведения переведены на иностранные языки: английский (книга), китайский (книга), испанский (интернет-издание), французский (книга-антология), немецкий (интернет-издание) и греческий (интернет-издание). Структура его произведений представляет собой поэтический текст (прозостих) в диапазоне от верлибра до метафорического текста. Евгений Поспелов определил свою эстетику как «эстетику теплой волны» и продолжил традицию авторской книги.
Публикация в ПМ – N2-2020.

Кибер-искусство
(размышление-набросок)

Не ходит по пашне пожухлым листом землемер –
беспилотные нетвари, мерно жужжа, цифруют гектары.
Гекторы пашен уснули в отрогах Времени вечной усталостью –
хлипкие пост-человеки катят по полю свои механизмы в пыли.

Выбор был сделан в сторону супрематизма и стойких абстракций.
Сделав оружие посохом, мы доскитались до клонов, киборгов,
искусственных чрев и быстрого разума-в-жидких-кристаллах.
И время Чувств исказилось.

Веками мы брали любовь от земли,
от тренья ручьёв и горелки восхода,
от дерзкой травинки, протиснувшейся из темноты. –
Мы устали быть чувствами.
Мы устали быть просто людьми.

Супер гигантскую галлюцинацию мира
мы созидаем из гигов и терров,
вставляя свой мозг в метаплазму
прекрасной сквозной виртуальности.
Постмодернизм не сумел дать приют
для бездомных идей о равенстве и сострадании.
Духовный мир исказился.
Боги осели, как шлаки, на жёлтых страницах
давно отпечатанных книг.
Книги утратили плотность и шелесты смыслов.

Смысл исказился в умах пост-людей:
мы – боты, мы – часть приложений,
бойцы инфо-войн, бегущие в кибератаки
и где-то умершие, так и не встав с компьютерных кресел,
осыпавшись в шум электрических схем…
Мы стали бояться быть просто-людьми.

Экономика битов, нейронные сети –
Как никогда!
виртуальное кибер-искусство творит нам миры.

Убивать стало легче –
когда ты не смотришь убитому в гаснущий глаз –
только кадр в мониторе
без смертной усталости от поединка…
(истонченье до нано-)
Убивать стали целые страны –
цинично отточено точечный пуантилизм…
… … …

Беспилотники-нетвари,
мерно жужжа и цифруя гектары,
нам доставляют
(пока не утратили био-изъян быть людьми)
из стволового белка эклектический завтрак
с футуристическим кофе и нежно барочным эклером,
тающим где-то внутри
чипованной плоти
в облаке бито-бинарного перерождения мира-из-нас
в мир аватаров…
забывающих как оставаться друг с другом
просто людьми…

Эстетика Любви – так её звали…
Речитатив

Эстетика Любви выбежала из обструкции счастья,
рыже-растрёпанная, в слезах!
Её подхватил скошенный желоб проулка
и снёс в энтропию архитектуры упадка речи.

А ты привык, что она всегда под рукой.
Зачем?! тебе вздумалось зинзиверить Другую –
в этом вся порочность твоей клеточной эклектики:
романтизм измен,
эгоистичная слепота символизма
сплющенность супрематизма на грани просевшего модерна
с побочным поп-артом.
Вечно роешь себе и другим
авангардные траншеи ренессансной лопатой!
Глупец!
К чему эта жадность лепить новизну.
Любовь любит очаг вдали от сражений…

И вот, осталась тревожная
постмодернистская хлябь от Неё –
безОбразная и безобрАзная ,
с псевдо абстрактным оскалом радости освобожденья
от дикости фовизма, напыщенности классицизма
и духоты обширной академичности –
осталась лишь тень, которую она сбросила у двери,
как мокрое кричащее пальто –
аляповатое пятно проциллы
на твоей голодной странице этюдника существованья…

И теперь уже не Она, а её беспощадная бесформенная тень
пролегла вдоль анемичного лба и шепнула:
– Любовь не вернётся… Бедолага, твори что хочешь!

Чинуши (1)

Вот они!:
выходят из крепких авто –
властители кресел, чинов и портфелей.
Как пахнет их взгляд,
ищущий сочной падали
на щедром сафари бюджетов!
Этот запах – как тошнота,
из-за которой весь мир облёван…

Герои хроник и нравов,
издатели пошлости,
учредители двусмысленности –
как степенно они выходят на службу,

и мир улыбается им навстречу
сжатыми губами…