Вальдемар Вебер

Стихотворения

Стихи

Поэт, прозаик, переводчик, редактор, издатель.

А ля Ганс Арп*

Мне так бы однажды хотелось
себе самому повстречаться
и, простите за смелость,
с самим с собой пообщаться.
У меня к себе накопилось
столько вопросов,
но говорящий со мной –
это вечно кто-то иной,
а подлинный я
далеко, высоко
в какой-то мифической дали…
Словом, если меня не найдете
в альманахе или журнале,
ищите на горной дороге
где-нибудь между Мцхетою и Жинвали.

___________

У трех дорог

Какое счастье,
что не мы выбираем.
А то бы казнились потом всю жизнь.
А так лишь тоска
по неизбранным тропам.

Тётя Мария

Решётка морщин на лице.
Отпечаток восьми одиночек.

*

Чувство родины,
которая все таки есть –
бесконечно длинная пуповина,
тянущаяся за тобой всю жизнь
на пути
из ниоткуда в никуда
из где нельзя быть
в куда нельзя прибыть,
по грязной дороге
с пожелтевшими фото в дорожной суме…
Сидя на обочине,
порой вынимать их,
гадать
по глазам, по губам
о смысле пережитого.

*

Мы спим на постельном белье,
доставшемся нам в наследство,
на котором, как знать,
зачаты и мы, и родители наши.
Мы его не храним в комоде
как реликвию или как память,
иль для гостей – на торжественный случай.
Готический шрифт,
завитки монограмм,
листья, стебли, усы, узоры…
Простыни цвета поруки.
Кто знает, куда расползлись,
разбрелись, разбежались
эти побеги…
Ветер гудит за окном,
семена разносит
по пространствам несбывшегося,
где им, непорочным,
вовек уже не прорасти…

*
У смерти перед жизнью
преимущeство:
не нужно болee ждать
никакой беды.

*
Откуда у них эта уверенность,
что вот теперь наконец-то
идут верной дорогой.
Ведь каждый раз забредали
чёрт знает куда…

*
Сижу на краю заката,
греюсь у его огня.
Он скоро погаснет,
и нет никакой возможности
подбросить даже хвороста.

*

Каждый день просыпаюсь от боли
с надеждой,
что боль не моя,
а чужая…
Мне стыдно,
мне страшно,
но боль надежды
сильней стыда и страха

Рисунок тушью
На мотив Иоганнеса Бобровского *

Чтобы днeм быть капeльку молчаливeй,
чтобы лeгкую поступь имeть и понимать,
что у края поля должно остановиться,
научись cозeрцать китайский пeйзаж:

Над засохшeй вeтвью
колышится чeрeнок. На нeм
пробиваeтся нeчто вродe листочка,
он дрожит над собствeнной тeнью
под вeтром, пахнущим солью близких сумeрeк,
кажeтся малeнькой дeтской ладошкой…
И громчe всeх говорит
о бeздонности
eго окружающeй тишины.

Раннее средневековье

Строили храмы Божьи,
словно их высекали
из воздуха, из скалы.
Навечно.
К строительству собственных жилищ
относились не столь истово.
Считали их не бессмертней,
чем гнезда птиц
под крышами храмов.

*
Пока я живу,
ты будешь воскресать и вновь умирать в моем отчаянии,
и птицы станут прилетать и кружить над домом,
и вновь улетать, и ветер будет веять в комнатах
и гасить траурные свечи,
и время праздника твоего воскресения
будeт длиться вечно…

*
Опьянение жизнью, наслаждение ею, но одновременно и печаль обо всем, что доставляет радость, необъяснимая смeсь ощущeний, основа которой — догадка, что всё прeходящe. Печаль глубже радости, потому что подсознательна. Но и она никогда не проникает так глубоко и не поднимается так высоко, чтобы проникнуть в тайну, она тожe способна достигнуть лишь предпоследней ступеньки.

*
Как мы горды своей безнадежностью. Упиваемся, наслаждаемся своим якобы стоицизмом, почтенным возрастом своего бесправия, демонстрируем свои кандалы и цепи, стены своего заточения. Ассоциируeм духовность с обреченностью, поэтому страшимся свободы и света – как царства бесцельности и пустоты.

*
Мир этой литературы за пределом возможностей моего сознания.
Не знаю, о чем говорить с обитателями канализационных труб,
на каком языке с ними общаться.

*
Ничeго нe надо слишком,
ни свeта, ни тeмноты,
eщe болee нeмоты…
Слышишь,
как ночи дышат,
пeрeгружeнныe, как мосты.

*
С ним хорошо молчать.
Его молчание не превращается в муку,
не требует суетливого поиска темы.
Оно естественно, как молчание природы,
наполнено напряжением монолога,
о сути которого можно лишь догадываться
по обрывкам фраз…