Журнал поэзии
«Плавучий мост»
№ 3-2014
Дмитрий Тишинков
Стихотворения
Стихи
Работает корреспондентом газеты «АиФ-Кострома» и журнала «АКЦЕНТЫ Кострома».
Член Союза журналистов РФ, член Союза писателей РФ.
Автор пяти поэтических сборников и краеведческой книги «Некрасов и дед Мазай. В русле правды и мифов».
Лауреат премии им. академика Д.С.Лихачёва.
* * *
Поначалу хрипло ойкал –
с каждым вздохом ой да ой –
у заснеженной помойки
мужичонка пожилой.
Но потом, хлебнув из фляжки,
хохотал, как дурачок.
С водкой, видно, и в тельняшке
сердцу холод нипочем.
На десерт откушал яблок,
замороженных уже.
Вид у яблок был не ярок.
Впрочем, как и весь сюжет.
Ни детей не знал, ни пенсий
живший через «не могу».
Он не слышал даже песню,
что про яблоки в снегу…
* * *
Даже
резво
скачущие
кони
у реки притормозят попить.
Неужели ты еще не понял,
что не стоит время торопить?
Невозможно из дороги длинной
и привалы вычеркнуть, и сны.
Жизнь –
она ведь лишь наполовину
состоит из света и весны…
* * *
Господи,
как хорошо
в марте опять и опять
снежный раздувшийся шелк
лыжными палками мять.
Худо ли,
в правильный круг
влившись с простором лесным,
смехом тревожить подруг,
ждущих тепла от весны?
И, замыкая кольцо,
словно в пучину страниц,
разгоряченным лицом
рухнуть на белое ниц.
* * *
Не брился, не готовил, тормозил.
Апрельский дождь взял бедолагу в долю.
А вечером пошел вдруг в магазин.
Зачем? За минеральною водою.
И тусклая весенняя вода
со мною шла и спереди, и сзади.
Последний раз так с нею шел тогда,
когда с отцом спешили в детский садик.
Но капли те не сокращали путь,
Хотя слились со вкусом газировки.
И мы с отцом решили отдохнуть,
промокшие, на яркой остановке.
А в этот раз все было без прикрас.
И было мне ни холодно, ни жарко.
И даже почему-то в этот раз
дождь совпадал со вкусом минералки.
Все дело в том, что не было отца,
и радости во рту, и остального.
И дождик вел небритого мальца
по скользкому пути без остановок.
* * *
Жара прошла. А за жарой
пришла бессмысленная резвость.
Все чисто вымыто, все трезво,
все в нашу пользу.
Но порой
так не хватает паутин
с единственной распятой мухой.
А те, что кружатся на ухом, не в счет.
А счет – один один.
* * *
Город, который меня воспитал,
не отозвался на прежнее имя.
Имя, шагающее по пятам
за именами смешными моими.
Сколько их было всего у меня –
кличек собачьих, кошачьих и птичьих…
Я отрекался от них и менял,
словно на треснувших стенах таблички.
И, разгрузившись, как сейнер в порту,
шел над опавшей листвою, как сейнер.
Имя, с которым сейчас на борту,
я подобрал на бульваре осеннем.
* * *
Вот так-то… Хотел на Волгу,
а лето не бабье вовсе.
Какому ты стелешь волку
свою позолоту, осень?
Поляны твои рябые
исследовать нету мочи.
Плевал на твои грибы я.
И листья порвал бы в клочья.
Но кто я теперь без стаи?
Ни волк, ни орел, ни решка.
Какие-то дни настали
с безвременьем вперемешку.
Без разницы мне, похоже, –
прославлюсь ли, в Лету кану…
Эх, осень, я видел все же
под листиками капканы.
* * *
Где снег бесконечный просторы сужал,
сегодня раздолье зеленого цвета.
И бабочку встретил в траве, и ужа,
И даже надежду на новое лето.
А если немножко податься правей,
сюжет развернется еще интересней:
трава и идущий по этой траве
Иуда с мальцами из школы воскресной.