Ольга Григорьева

Стихотворения

Стихи

Родилась в г. Новосибирске. Автор одиннадцати поэтических сборников, трёх книг очерков, восьми книжек для детей. Публиковалась в различных журналах, в т. ч. в журналах «Знамя», «Наш современник», «Студенческий меридиан», «Омская муза», «День и ночь», «Простор», «Нива». Член Союза журналистов Казахстана, Союза российских писателей. Лауреат литературных премий им. Марины Цветаевой (2008) и Павла Васильева (2010). Живёт в Павлодаре.

Святитель Николай

Как символ праздных солнечных химер
Вдруг вспомнится: Сиде, Белек, Кемер,
Турецкий берег, щебетанье птичье…
Апостольский благословенный край,
Где встретился святитель Николай –
Знакомый облик, доброе обличье.

Он умер здесь. Был похоронен здесь.
Он Санта-Клаус, он в рекламе весь,
А свечку негде, бедному, поставить.
Среди мечетей, гор, туристских стай
Ты здесь чужой, святитель Николай.
Так что важней – могила или память?

Никола зимний – вот он, наш родной,
Когда бредёшь российской стороной
И встретишь лик в далёком сельском храме,
И грудь сожмёт, и сердце защемит,
Когда Угодник в путь благословит
И бабушка благословит перстами…

* * *
Ты подойди к окошку светлому –
В нём больше неба, чем земли.
Наверное, мой друг, поэтому
Мы сговориться не смогли.

Не сговорилися, не спелися,
Хоть каждый, что хотел, сказал…
Предпочитаешь южным прелестям
Ты всё привычное глазам.

А я люблю поездки, новшества,
Морскую синь, корабль вдали…
Чтоб было больше одиночества
И больше неба, чем земли.

* * *
Хорошо, когда в лесу ветер
Шапки сосен ворошит, сгибая…
А какая нынче власть на свете?
Да любая…
Это только наверху буря.
Муравьишка под травой спасся…
На земле переживёшь любую
Встряску.
И поэтому, взлетев выше,
Ты, пожалуйста, сынок, помни:
Там спокойно, где твоя крыша,
Где корни.

* * *
Ромашковы губы, полынны…
Мелодия слышится где-то.
На диске лесной паутины
Записана музыка лета.

* * *
Дождь по лицу наловчился хлестать
Плётками мокрыми.
Здесь они жили, отец мой и мать,
За этими окнами.
Как бы сейчас забежала я к ним –
С воплями, каплями,
Самым непонятым, самым родным,
Самым оплаканным.
В пышную, стройную, строгую ель
Выросло деревце.
Люди чужие живут здесь теперь,
Только не верится.
Глянуть ли в прошлое? Стёкла чисты.
Вот они, рядышком.
Мать молодая стоит у плиты,
Жарит оладушки.
Молча носивший терновый венец
Времени жуткого,
Сидя у печки, читает отец
Маршала Жукова.

Молога

В апреле 1941 года воды Рыбинского водо-
хранилища затопили старинный русский
город Мологу. По преданию, 294 жителя
ушли под воду, не желая покидать родные дома…

…И о чём они молили Бога,
Уходя под воду в жуткой тьме?
Атлантида русская – Молога
Иногда ночами снится мне.
Снится мне – я с теми погружаюсь,
Кто себя к воротам приковал,
И волной захлёстывает жалость
К этим людям, избам, куполам.
Говорят, что это миф и сказка –
Мол, послушен был простой народ.
Но по Волге плавать здесь опасно,
Вас Молога в гости позовёт.
Там сидят за самоваром люди,
И в графине водка, как слеза,
И осётр на деревянном блюде
От восторга выпучил глаза.
И любили, и ходили в гости,
Звал на службу колокольный звон…
Но размыты кости на погосте,
Потому что дно морское он.
…Так и ты, в своём оставшись веке,
Смотришь снизу, как по глади вод
В роскоши, невежестве и неге
Новое столетие плывёт.

Облако

О, разница меж сутью и наружностью –
Шутливая загадка бытия…
Вот облако с его летучей сущностью.
Вот облако. А может, это я?
Вот женщина – поникшая, усталая,
Несущая, как горб, заботы дня.

Ах, Боже мой, когда такою стала я?
Вот женщина. Но разве это я?
Я облако! Я дерево! Я девочка!
Я мысль и чувство. Музыка. Строка.
И времени сказать на это нечего:
Оно не властно надо мной пока.

Прыжок

Он знал, он знал про путь неблизкий
И жуть, и мрак, и ад колымский,
Про злой нетающий снежок…
Проём окна. Рывок. Прыжок.
…И вот передо мной больница,
Где Мандельштам решил разбиться,
Сбежать, в небытие нырнуть
И «волкодава» обмануть.
Сгущались страхи – в колбе, в кубе…
И он лежит на свежей клумбе –
Комочек, трус, герой, поэт.
Свободы нет. Спасенья нет.
А те, в тюрьме, страшны, как черти.
Но успокаивала Чердынь,
И не пугал его потом
Мужик суровый с топором…
Судьба смягчилась, да не сильно.
На месте, где упал, – осина.
И ветер шепчет стих листам,
Бормочет, словно Мандельштам.
Чердынь

Кляксы лета

Шумный город рядом где-то,
а в лесу свежо и тихо…
Здесь синеют кляксы лета –
ежевика, ежевика.
Здесь колючие кусточки,
Не линеечки простые.
Многоточия и точки,
и, конечно, запятые.

Дождик шёл стеной падучей,
в Иртыше с тобой купались,
а кусочки этой тучи
На колючках оставались…
в зябкой зимней перепалке
Мы попьём чайку с тобою,
и пахнёт из летней банки
Зноем, нежностью, любовью…

* * *
Это июнь расплескался красками –
Кашкой, кипреем, травой-муравой,
Это леса бесконечные вятские
в летние прятки играют со мной…
что ж так щемит, и болит, и ёкает?
тысячу раз я видела всё!
Эти погосты, берёзы с ёлками,
Эту заброшенность старых сёл.

Но отчего-то роднее – вятское.
Скромная пашня, река и лес…
всё вспоминается детской сказкою.
Мамина родина где-то здесь.
Не оттого ли – коль еду мимо я –
в генах, в крови, глубоко во мне –
Нежность больная, неистребимая
К этой убогой, родной земле.

Две рябинки

…и в какую б ты ни попал беду,
всё же мир – прекрасен!
две рябинки растут у меня в саду –
Марина, ася.
та, что старше, – строже, сильней, стройней
и цветёт высоко.
только нет ростков у её корней.
Одинока.
и у младшей, асеньки, пышен цвет,
ветки – словно руки.
Стебельки теснятся, им счёту нет,
Словно дети, внуки.
так грустна, воздушна, прохладна так
Кисея их теней,
Будто вздох последний, прощальный взмах –
На пределе.
Перелётные птицы уже кричат,
От рябинок – эхо.
и горчат их ягоды, так горчат –
до скончанья века.

* * *
Прелесть поездки степной: глаз
чуть приоткрыл – всё то же – свет, тень.
и не понять, сколько прошло – час?
век? день?

Милые расстоянья – полтыщи вёрст
К другу проехать, чтобы чайку попить…
Ориентир один: паутина звёзд,
Млечная нить.

если заблудишься – не паникуй, стой.
Свойство пейзажа – изображать полёт.
Степь сама прокрутится под тобой,
К дому вернёт.

* * *
всё временно, зыбко, тленно,
Но, радуясь чуду дня,
Я счастлива совершенно!
Мой ангел хранит меня.

Прохожему крикну: «Здрасте!»,
в ладони поймаю дождь…
Не стыдно признаться в счастье,
а нужно, пока живёшь!

а если несчастен – либо
Считаешь, что счастья нет,
то всё же – скажи «спасибо»:
Мы видели этот свет.