Иван Шепета

Стихотворения

Об авторе: АвРод. в 1956 в ныне не существующем посёлке горняков. Автор 6-ти поэтических книг и многочисленных публикаций в толстых и тонких журналах, альманахах и литературных еженедельниках. Стихи переводились на иностранные языки, о них писала современная критика. В настоящее время живёт во Владивостоке. Предприниматель.Издатель.

Жуть соловьинная

Вкралось серое на синее:
ветки – чёрные,
кусты –
посеребренные, в инее,
будто мёртвые,
пусты.

Только
железнодорожная
ветка
рядышком поёт,
только ворон завороженно
голос небу подаёт.

То картавит, то грассирует –
Соловей!
Разбойник, вор…
Окрылённый, звук форсирует
Дарданеллы и Босфор.

Соловьиных свистов Родина,
тьма ничейная земли,
где на Киев заколодило
путь
без Муромца Ильи.

Братство с равенством отгрезились.
В святцах – рыла упырей.
Допились. Домаршальезились.
Жуть. И нет богатырей!

Только с проводом оборванным
столб
на сторону косит,
только сказанное вороном
долго в воздухе висит.

Осень в покровском парке

Разгулялась над окрестностью погодка…
Я гляжу, как в синем небе птица реет,
как у старого товарища походка
изменилась, оттого что он стареет.

Грустно мне на этом свете оголтелом,
не осталось для меня в нём белых пятен.
Был когда-то я хорош и крепок телом,
а теперь я только словом и приятен.

Не доволен я собой, от жизни тошно,
не влечёт она к себе забытой тайной,
не гуляется мне в парке, оттого что
был когда-то он кладбищенской окраиной.

Здесь, студенту, мне на ум не шла наука.
Дрался в парке. Танцевал. Глушил портвейн…
На немых могилах
пушкинского внука*
и расстрелянной Людмилы Волкенштейн**.

____________

* * *

У моря я лечь хочу камнем,
большим, и бунтующим волнам
в беспамятстве ясном, веками
внимать, оставаясь безмолвным.

Хочу, чтоб средь общего ритма
слияний и разъединений
души моей грубой молитва,
звучала, не зная сомнений.

И где-то гудок теплохода,
далёкий и слышимый еле,
звучал над пространством как ода
про жизнь в человеческом теле.

Вслушиваясь

Из души выщипывает струнки
чёрный лес, застывший нагишом,
будто в ученическом рисунке,
чёрканный простым карандашом.

Жизни грешной не певец я – пленник.
Сердце безголосое болит.
До минор… три ёлочки – не ельник,
оживляют музыкою вид.

От порога в лес уводят ноги,
каждый кустик и колюч, и наг.
Осень… время подводить итоги,
обходя исхоженный овраг,

говорить «прощайте!» и – «спасибо!»,
поворот почувствовав в игре,
вслушиваясь
в долгий стук с Трансcиба,
в длинный текст из точек и тире.

* * *
Быть с нею
права не имею,
и права – отказаться чтоб,
так от желания немею
с макушки
и до пальцев стоп.

Она – волнующе другая,
а та, которой рядом нет,
как лампочка,
перегорая,
в пустой прихожей гасит свет.

Пространство, время – что для них мы?
О, если долго вглубь смотреть,
то можно вдруг расслышать рифмы
в словах
«любовь и смерть

* * *
Как голос чувств твоих высок,
как небо звёздное бескрайне!
Я ощущаю твой восторг,
передающийся мне втайне.

Ты одинока и нежна,
блистательна и незамужна…
О, ты такою мне нужна,
и быть другой тебе не нужно!

* * *
Приди на могилу, когда умру,
быть может, тогда про меня поймёшь,
каким романтиком был в миру,
где правит алчность, где всюду – ложь.

Где я как птица летал поверх,
но не в укор кому-то и не в пример,
когда в эфире среди помех
ловил мелодии чистых сфер.

В том мире, где человек бескрыл,
и я любовью любил земной…
В том мире счастлив с тобой я был,
а ты несчастна была со мной.

* * *
Действия – жадны и грубы,
мы не умеем любить.
Есть в существительном «губы»
корень глагола «губить»…

Следствия следуют быстро –
не поспевают суды…
Мы совершаем убийства
и заметаем следы.

Подкорка

Подо льдом – журчание ручья…
Вслушиваясь, вникну. Онемею.
Эта музыка пока еще ничья,
я хочу, чтоб сделалась моею.

Есть просвет под куполом из льда,
бытие, не отнятое смертью
где живая, теплая вода
греет воздух под холодной твердью.

Всходят там природе вопреки
робкие побеги первоцветов,
под покровом вымерзшей реки
для влюбленных в эту жизнь поэтов!

Пусть на самом деле мир жесток,
те упрямо верят в жизнь иную,
в слепоту куриную – цветок,
спрятанный в теплицу ледяную.

Застолблю себе участок свой,
может быть и золото намою…
У кого-то ноты – под рукой,
у меня – под коркой ледяною!

Первое апреля

Валит снег на первое апреля.
Не шутя, настойчиво, всерьёз.
Жизнь прекрасна радостью без хмеля,
мир хорош пунктирами из грёз.

Прилетела чёрная ворона,
отворив калитку на весу…
Каркнула, как в трубку телефона,
птице той, что каркает в лесу.

То ли шутка, то ли в самом деле
весточка мне, Господи, твоя?
Только жутко до мурашек в теле
длится эхо инобытия.

Озираюсь медленно, тоскую:
хочешь верь в иную благодать,
хочешь смерть загадывай, какую
ты себе способен загадать!

* * *
Пусть не в плюс, но и не в минус. Пусть плохой, но – муж…
Повинюсь. И пододвинусь, и щекой прижмусь.
Не простишь, но станешь мягче. Жизнь сложнее схем.
Скажешь лишь, что я – обманщик. Но не зло совсем.

Я прочту, хорош ли, плох ли, стих что сочинил,
строчку ту, где не просохли буквы от чернил.
Света луч, мелькнет по строчке. Свет в твоём лице.
Это лучше просто точки, что стоит в конце!

* * *

Мне хочется радости, маленькой, но – для тебя;
похоже, что я и способность к ней как бы утратил…
Я волосы русые глажу твои, теребя:
чего б ты хотела, скажи мне, мой главный читатель?

Вчера – это было вчера, и оно – далеко,
как ночь с этим псом, состязавшимся с вьюгою в вое…
сегодня – иное: кураж, я играю легко:
знакомая сцена, где утром встречаются двое.

О, ты благородна и так образцово скромна,
что мне не составит труда эту радость доставить,
как яркому солнцу, входящему в дом из окна,
на первом стекле растопившему тонкую наледь.

* * *
Снег упал – река чернеет и журчит, где мель.
Вечереет… коченеет над рекою ель.
Иглы ели потемнели, птицы не поют.
Зазвучали в сердце мели, совесть – Божий суд.

Пёс бездомный, зверь ли взвыл там? – бегло, и
умолк.
Звук бездонный… кто с визитом? Неужели волк?
Зябнет дерево живое, голая земля.
В зимней хвое, в волчьем вое – родина моя!

* * *
Снег пушистый,
…………………хороший
мне
…….ложится на плечи,
но под этою ношей
мне
…….шагается легче.

Легче дышится,
………………..длится
жизнь
………мгновеньями, снами,
и так хочется слиться
с тем,
………что где-то над нами,
с тем,
……..что рядом и всюду,
с жизнью, равною чуду,
прошлым и настоящим
снегом,
………..косо летящим…