Михась Поздняков

Стихотворения

Об авторе: Поздняков Михаил Павлович – поэт, прозаик, критик, исследователь литературы. Род. в 1951 г. в дер. Забродье Быховского р-на Могилевской обл. в крестьянской семье. Окончил филологический факультет Белгосуниверситета , был одним из инициаторов создания и первым директором литературного музея Максима Богдановича, работал главным редактором издательства «Юнацтва» , главным редактором журнала «Вожык», заместителем , а затем главным редактором журнала «Нёман». С 2005 года – бессменный председатель Минского городского отделения ОО «Союз писателей Беларуси». Автор свыше тридцати книг на белорусском и русском языках для юных и взрослых читателей. Член-корреспондент Петровской Академии наук и искусств.Лауреат республиканских литературных премий. Живет в Минске.

* * *
Край мой любимый, печальный, раздумчивый…
Нынче ты весь в непорочной красе.
Боль унимаешь, что душу мне мучила,
Солнцем играя на звонкой косе.

Слышу за Грезой «кур-лы-ы…» журавлиное –
Это и их дорогая земля.
Спелой малиною, силой былинною
Полнишь ты душу, грустить не веля…

Сад опустевший с душою приветною
Редкую грушу роняет к ногам,
Втайне надеясь, что вспомнится светлое –
Детство… Ребячий восторженный гам…

В росах дробится заря многоцветная,
Запах медвяный над лугом плывет.
Всё здесь родное… Святое… Заветное –
Память о прошлом и дней намолот.

Вновь салютует мне небо высокое,
Слышу соловушки звонкую трель…
О, деревенька моя ясноокая –
Чувств и поступков моих колыбель.

В рощице след – перепуганный, заячий…
В поле запретные маки цветут…
Жить можно в разных краях припеваючи,
Но умирать и рождаться – лишь тут…

Отцовский сад

Сад отцовский… Как тихо…
По две яблоньки в ряд…
Но молчит воробьиха,
И деревья молчат.

Приунывшие груши
Без гостинцев своих.
А бывало – за уши
Не оттянешь от них.

Сливы высохли, вишни…
Сад крапивой зарос.
Почему же так вышло? –
Всем вопросам вопрос.

Поспешаем куда-то,
Ищем новых путей.
Нет осеннего злата
Ничего золотей!..

И когда полпланеты
Облететь ты успел.
Просто вспомни, что где-то
Отчий сад опустел…

* * *
Аист… По-нашему бусел…
Зорьки лазурная нить…
Нужно служить Беларуси,
Скромно и верно служить.

Нет, ты на это не призван
Возгласом: «Мы – бульбаши!..»
Нужно, чтоб поле Отчизны
Сделалось полем души.

Предками с детства горжусь я –
Теми, что спят меж берез.
Нужно служить Беларуси
Не потому, что здесь рос.

На впечатления скорый,
После нелегких дорог
Всем говорю без укора:
«Здесь нынче правды исток!..»

Утром и полночью вьюжной,
В стужу, прохладу и зной,
Очень стране это нужно –
Чтобы мы жили страной.

Пусть же улыбки лучатся! –
Родина… Всё здесь моё.
Как ей в любви признаваться? –
Сам я частичка её.

Родное слово

Цветет июль… На целый свет
Звенеть соловушке пристало.
А мне читается Купала,
Для нас он больше, чем поэт.

Волнует каждая строка,
И Слово не устаревает –
Доныне душу согревает,
Пройдя сквозь бури и века.

И в этих строчках есть ответ
На все житейские вопросы.
Мы без Купалы –безголосы,
Нам без Купалы свет –не свет!

Так пусть же радуется высь
Строке, что в небе воссияла,
И улыбается Купала,
И губы шепчут: «Дождались!..»

Очи любви

Очи у любви – из чистоты,
Пить и пить… Глядеть – и видеть счастье.
Будто две криницы золотых –
Замутить не смей их безучастьем.

Очи у любви – из доброты,
В них не свет, а ласковая мука.
Таинством наполнены… И ты
Огорчить не смеешь их разлукой.

Очи у любви – сама светлынь,
Молодого солнышка разливы…
Ты их невниманьем не отринь,
Женские глаза и так пугливы.

Очи у любви – из тишины,
В них сокрыта истинная тайна.
Грозами, что взору не видны,
Не разрушь идиллии случайно.

Очи у любви – из глубины,
Что хранит бездонье океана.
Не печаль их… Видишь, как полны
Эти очи силой окаянной?..

Очи у любви – из высоты,
Той, которой верую и внемлю.
Но взлетая в небо, помни ты –
Расшибешься, падая на землю…

Очи у любви – из чистоты…
Очи у любви – из доброты…
Очи у любви – сама светлынь…
Очи у любви – из тишины…
Очи у любви – из глубины…
Очи у любви – из высоты…

Очи у любви – глаза богинь, –
Господи, к моим глазам придвинь!

Муравьи

Домок под ёлкой… Вдоль поляны
Спешат – мураш на мураше.
Гляжу на труд их непрестанный
И чуть светлеет на душе.

Ведь где-то очумели люди,
Война, стрельба который год.
Но время, время их осудит
За путь, что к бездне приведет!

Неужто вы – не человеки? –
На щит вы подняли вражду.
И вот бредут, бредут калеки
И в эту сторону, и в ту…

Идет войною брат на брата,
И гонят истину взашей.
Неужто людям поздновато
Учиться жить у мурашей?..

* * *
Бродит месяц над хатой пустою,
Зацветает в канаве вода.
Я с печально-тревожной душою
Каждый год поспешаю сюда.

Где-то в небе рыдает мой папа –
Агроном, и садовник, и врач.
Запустение… Дождик закапал…
В небо некому молвить: «Не плачь…»

Травянистым бреду переулком,
Снятся дичкам тугие плоды.
Сердце бьется тревожно и гулко
Ощущеньем вины и беды.

Не простят меня милый мой краю
И над хатой ночная звезда,
Что так редко сюда приезжаю –
Лишь гостить приезжаю сюда…

Потому и рыдаю душою,
И предчувствую холод беды,
Когда месяц над хатой пустою
Озаряет пустые сады…

Святое

Пусть бегут, пролетают года,
Увлекая в просторы иные,
Только будут везде и всегда
Возвышать нас понятья святые.

День Победы! Отчизна! Народ! –
С этим мы родились и шагаем,
С этим каждый весною идет
На свидание с праздничным маем.

Май шагает, отвесив поклон
Ветеранам – их мало осталось,
Помня шелест победных знамен,
Помня схваток смертельных усталость.

Каждый третий в пожаре войны
Вечной болью застыл, вечным стоном.
И живем мы, не зная цены
Синим рекам и соснам зеленым…

Хорошо и свободно живем
Среди этой красы величавой,
Каждым сном дорожа, каждым днем
И отцовской немеркнущей славой…

Примечание:
Анатолий Юрьевич Аврутин – поэт, редактор. Живёт в Минске.