Журнал поэзии
«Плавучий мост»
№ 2(10)-2016

Игорь Волгин

Стихотворения

Об авторе: Писатель и историк, достоевист, поэт. Доктор филологических наук, кандидат исторических наук, действительный член РАЕН, профессор факультета журналистики МГУ им. М. В. Ломоносова и Литературного института им. А. М. Горького. С июня 2010 года – вице-президент Международного Общества Ф. М. Достоевского . Ведущий программ «Игра в бисер» и «Контекст» на телеканале «Россия-Культура».
Автор сборников стихотворений «Волнение» (1965), «Кольцевая дорога» (1970), «Шесть утра» (1975), «Персональные данные» (2014) и др.
Родился в 1942 г. в Перми в эвакуации.


* * *

Пермь – быв. г. Молотов, ныне Пермь (из энциклопедии).

Я родился в городе Перми.
Я Перми не помню, черт возьми.

Железнодорожная больница.
Родовспомогательная часть.
Бытие пока еще мне снится,
от небытия не отлучась.

Год военный, голый, откровенный.
Жизнь и смерть, глядящие в упор,
подразумевают неотменный
выносимый ими приговор.

Враг стоит от Волги до Ла-Манша,
и отца дорога далека.
Чем утешит мама, дебютантша,
военкора с корочкой «Гудка»?

И эвакуацией заброшен
на брюхатый танками Урал,
я на свет являюсь недоношен –
немцам насмех, черт бы их побрал!

Я на свет являюсь – безымянный,
осенённый смертною пургой.
Не особо, в общем, и желанный,
но хранимый тайною рукой –

в городе, где всё мне незнакомо,
где забит балетными отель,
названном по имени наркома
как противотанковый коктейль.

И у края жизни непочатой
выживаю с прочими детьми
Я – москвич, под бомбами зачатый
и рожденный в городе Перми,

где блаженно сплю, один из судей
той страны, не сдавшейся в бою,
чьи фронты из всех своих орудий
мне играют баюшки-баю.

* * *
Воспряну ото сна,
откину одеяло.
Окончилась война,
а мне и дела мало!

И только об одном
жалею в те минуты –
что смолкли за окном
победные салюты.

И, выровняв штыки,
идут без остановки
геройские полки
по улице Ольховке.

Ах, мама, ордена
какие у танкиста!
Ну почему война
закончилась так быстро?..

* * *
В бледные окна сочится рассвет.
Сны угасают – и сходят на нет.

Сизой поземкою занесены
послевоенные долгие сны.

Как бы в последнее впав забытьё,
видят сограждане: каждый – своё.

Видит скрипач Копелевич к утру
дочь, погребённую в Бабьем Яру.

Видит Вахитова, наш управдом,
мужа, убитого в сорок втором.

Видит Сабуров, слепой гражданин,
бой за Проскуров и бой за Берлин.

…Первый по рельсам скрежещет вагон.
Поздние сны улетают вдогон.

Тонут в снегу проходные дворы –
как проходные в иные миры.

О коммунальная юность моя!
Все возвратится на круги своя.

Запах побелки и запах борщей.
И не безделки – в основе вещей.

Что поколеблет, а что упадёт?
Дело не терпит и время не ждет.

…Дым поднимается к небу прямей.
Семь поднимаются хмурых семей.

Семь керогазов на кухне горят,
хлопают двери и краны хрипят.

Хлопают двери – и, сон поборов,
семь в унисон голосят рупоров.

Бодро внушает нам бодрая речь
бедра поставить на уровне плеч.

Преподаватель Гордеев не зря
будит Россию ни свет ни заря.

* * *
Все думали, что с Гитлером война
продолжится не годы, а недели.
И, сев у затемненного окна,
с надеждой в репродукторы глядели.

Как будто возвестить мог Левитан,
что, накопив войска свои поодаль,
мы совершили яростный таран
и прорвались на Вислу и на Одер.

И что часы фашистов сочтены
и в Руре пролетарии восстали…
Но мы уже оставили Ромны
и к Харькову с боями отступали.

И мать моя, беременная мной,
не ожидая помощи Европы,
по выходным копала под Москвой
крутые, полных профилей окопы.

* * *
За пять минут до битвы Курской,
как водится, в тени ветвей,
на полосе ничейной, узкой
шальной защелкал соловей.

За пять минут до канонады,
в лесу, на линии огня,
он выводил свои рулады,
в ночи отчаянно звеня.

Но бог войны, тоской объятый,
с азартом сумрачным в крови
воскликнул: «Чур, певец проклятый,
певец небес, певец любви!».

И пушки грянули. И с тыла
рванулись танки на простор.
…И в мире стало все как было,
как всё в нём было до сих пор.

* * *
Октябрь сорок первого года.
Патруль по Арбату идет.
И нет на вокзалы прохода.
И немец стоит у ворот.

И прусский полковник у Химок,
сглотнув торжествующий вопль,
как будто бы делая снимок,
навел на столицу бинокль.

А что же столица?
…………..Столица
глядит тяжело и темно,
как будто всех жителей лица
столица сплотила в одно.

Бредут от застав погорельцы,
в метро голосят малыши,
и вбиты железные рельсы
крест-накрест во все рубежи.

Нестройно поет ополченье,
соседи дежурят в черед,
и странное в небе свеченье
заснуть никому не дает.

…Но, смену всемирных коллизий
приблизив незримой рукой,
пехота сибирских дивизий
грядет, как судьба, по Тверской.

Но знает у ржевского леса
стоящая насмерть родня,
что в доме напротив МОГЭСа
к весне ожидают меня.

Меня прикрывает столица,
меня накрывает беда.
И срок мой приходит – родиться
теперь – иль уже никогда.

Бьют пушки,
……….колеблются своды –
и время являться на свет!
Октябрь сорок первого года.
Назад отступления нет.