Мария Борухова

Стихотворения

Об авторе: Автор двух стихотворных книг «Точка прозрачности»(2016) и «В переулке потерянных снов» (2021) Стихи печатались в литературных альманахах «Каштановый дом», «Впечатления», в журнале «Симбирск». Родилась и живет в городе Саратове.
В журнале «Плавучий мост» публикуется впервые.

* * *
О чём ты говоришь мне, воробей?
И что услышать хочешь от меня ты?
Что, несмотря на множество скорбей,
Все обвиненья с нас не будут сняты?

Ты напеваешь песенку свою:
Понять тебя – нелёгкая задача.
Перед тобой растерянно стою
И, голову склонив, едва не плачу.

Ты на меня взираешь, как судья.
Вердикт твой угадать мне не под силу…
Плывёт моя надежда, как ладья,
А ты, чеканя шаг, заходишь с тылу.

Мой адвокат – проныра и ловкач:
Любой вердикт мне рядом с ним не страшен.
И оттого ты мой не слышишь плач,
Что каждый долг мой вовремя погашен.

* * *
Март. Утро. Кофе. Понедельник.
Соц. сети. Лента новостей.
Твой пёс – бродяга и бездельник –
упрямо требует костей.
Автобус. Книга в телефоне.
Дорога. Времени в обрез.
Смотреть в квадрат на чёрном фоне
ты отказался наотрез.
Закат. Растерянные лица.
Неуловимый курс валют.
И лишь последние синицы
свой хлеб отчаянно клюют.
А нам Господь сказал когда-то :
«Вы лучше многих малых птиц».
Для Бога важен даже атом –
мельчайшая из всех частиц.

Деревенская рапсодия

1.
Заварочный чайник грустит на столе,
волнуется каша в чугунном котле,
задумчиво смотрят часы со стены:
какие страдания им суждены?

Стаканы, наполнившись жидкостью, спят,
в глубоких тарелках ждёт суп из опят,
свернувшись клубком, дремлет кот на ковре,
скучают лопаты на заднем дворе,

застенчиво стулья стоят на ногах:
мечтают по дому ходить в сапогах,
таинственной жизнью живёт кочерга,
уложено сено в тугие стога,

сидит на насесте огромный петух –
следит, чтобы в печке огонь не потух,
прицелилась муха в бидон с молоком,
сражаются с мусором веник с совком,

письмо и газету несёт почтальон,
в кастрюле весь день остывает бульон,
впотьмах под подушкой забыты очки,
в углу паутину плетут паучки,

в поля выгоняют коров пастухи,
свекровь понимания ждёт от снохи,
и страшно подумать, что в мире ином
картошку не жарят на сале свином…

2.
Топится баня, дымок из трубы,
в небе стоят световые столбы,

сверху на мир опускается ночь,
мать называет по имени дочь,

хлебом единым живёт человек,
в книгу упрятан серебряный век,

в чайнике греется чай с чабрецом,
ворон беседу ведёт со скворцом,

песни поёт за окном воробей,
кошка не хочет гонять голубей,

снег по тропинке идёт не спеша,
в медной кастрюле томится лапша,

в кухне стоит аромат пирогов,
но за калиткой
не слышно шагов.

* * *
На границе осени и лета
Торжествует яблочный пирог.
Куплены обратные билеты,
И открыто множество дорог…

В космосе летают астероиды –
И Земле грозит Армагеддон.
Миром правят «эпплы» и «андроиды»,
И свободен выход за кордон…

Но сентябрь, не веря в предсказанья,
Сам рисует линии судьбы.
А судьба слоится, как лазанья,
И растут сомненья, как грибы…

На границе осени и лета
Люди пьют парное молоко.
Опадают листья, и ответы
В этот час находятся легко…

* * *
Август – время снов и звездопадов,
Праздник винограда и вина.

Ну а в том, что ты ему не рада,
Не твоя и не его вина.

Август открывает в осень двери:
Ты, считая звёзды, пьёшь вино.

Смотришь в небо, укрепляясь в вере, –
И другому быть не суждено.

В августе погоды жаркой бремя
Носишь ты, не покладая рук.

А на землю оседает время,
И темно становится вокруг.

Рядом где-то поджидает осень.
Над травой кружатся мотыльки.

Август скоро станет цифрой восемь,
В календарь внесённой от руки…

В Неделю св. Григория Паламы

Как важно порой поразмыслить над словом
И сердцем почувствовать самую суть.

Однажды в ручье искупаться Еловом,
И слово, как воду, в ладонь зачерпнуть.

Но слово всегда ускользает сквозь пальцы,
Как солнечный свет растворяясь в ночи.

Становится белым, как хлористый кальций,
И жгучим, как нового солнца лучи.

Рождаясь в пространстве Нетварного света,
Нам истину слово несет и добро.

А мы от Него ожидаем ответа
И в житницах наших храним серебро.

* * *
Мелочь в кармане и жизнь за спиной,
рушится мир за кирпичной стеной:

в небе луна, как монета, блестит,
снег, как крахмал, под ногами хрустит,

в мире война за умы и сердца,
а человек, словно сын без Отца…

* * *
– Разве сегодня вторник? –
спросит меня зима.
Снег убирает дворник,
чтоб не сойти с ума.

Как мне зиме ответить?
Вторник или среда?
Время, расставив сети,
Ходит туда-сюда.

Пятница, понедельник?..
Вторник, среда, четверг?..
Так календарь-бездельник
в ужас меня поверг…

Льётся вода сквозь сито.
Жизнь набирает ход.
Нет короля, но свита
Прожитых дней растёт.

Ждёшь ли, зима, ответа?
Где мне найти его?
Дни утекают в Лету:
вторник – и что с того?..

Ода кленовому листу

Как прекрасен кленовый листок!
Сколько красок в нём, сколько прожилок!
Осень дышит деревьям в затылок
и боится смотреть на восток…

И прекрасна осенняя мгла –
Та, что ночью листву покрывает…
В тёмной комнате чай остывает,
И тоскует по нитке игла…

Но прекрасен кленовый листок!
Столько жизни в нём, чудной и нежной,
столько в нём красоты безмятежной…
Он – как ткани цветной лоскуток.

Время мчится в вагоне пустом
В парк, где листья шуршат под ногами.

Дни причудливы, как оригами,
по соседству с кленовым листом…

* * *
Думаешь ты часто на рассвете,
сидя на скамейке под зонтом:
если счастья нет на этом свете,
то не будет счастья и на том?…

В мокром небе – солнечные знаки.
Не найдя ответа на вопрос,
Ты в пустом саду посадишь маки,
чтобы сад бурьяном не зарос.

В мире, где нет боли и страданий,
где под светом правды меркнет ложь,
на одно из тысячи свиданий
ты, понурив голову, придёшь …

Время заплетя в тугие косы,
жизнь тебе указывает путь…

Счастье – словно дым от папиросы:
можно замечтаться и вдохнуть…