Татьяна Шарова

Кругосветка

Об авторе: Татьяна Шарова (Вебер), родилась в Казахстане, в городе Уральске, в 1972 году. Окончила Уральское Педагогическое училище по специальности учитель начальных классов. Преподавала в средней, затем в начальной школе детского комплекса «Жас даурен». В настоящее время – библиотекарь в Губернаторском колледже г. Балаково. Замужем. Двое детей: дочь и сын. Участник Межрегиональной мастерской Ассоциации союзов писателей и издателей России (г. Пермь), 2024 (мастерская О. Ю. Ермолаевой и Д. Б. Воденникова). Финалист Национальной литературной премии «Поэт года», 2024. В № 14 (647) в поэтическом альманахе «45-я параллель» опубликована подборка стихотворений «Морские эскизы».

#послание в бутылке
Дорогая, судно имени моего имени
скоро затонет в заливе Mumme.
Но пока я ещё не умер.

#посланиевбутылке
Дорогая, чаще обычного снится
ежевичная родинка на твоей пояснице.
Yours forever!
Кажется, слева…

P. S. Стал забывать.

#посланиевбутылке
Дорогая, вот и лето Господне.
В праздники, радости, скорби –
как ты пахнешь, уже и не вспомню.
Я?! – Треской и таранькой.
Закатиться бы в баньку!

P. S. Вот как буду на берегу, так…
Угу?

#посланиевбутылке
Дорогая, кроме Тарковского,
Спилберга, Тарантино и Курасавы –
есть ещё красава!
Вячеслав Котёночкин.
Да-да, я до старости, как и все мужики – ребятёночек,
несмотря на…
Но ты только вдумайся – какова глубина
конфликта!
И психотипы образов – реликтовые –
От счастья до бешенства
естества.
Волчару внешне списали с Володи Высоцкого.
Вглядись!
Зашибись…
Это, как Солнце проглядывает сквозь крону клёна…
как сквозь Винни-Пуха проглядывает Леонов.
Володя и должен был, просто обязан, озвучивать.
Но – опальный
(чиновников долго должно было окучивать).
А этот, сусальный
зайка! Нееет, у зайца –
точно есть яйца.
В общем, я тут завис на „Ну, погоди!“
Не стыди,
столько уже стыдили…

P. S. А фирменный свист Володи в картину, всё-таки, протащили.
Будет время, послушай.

#посланиевбутылке
Дорогая, ты ни русалка,
ни ундина, ни мавка.
Но твои мокрые волосы –
кембрийские медные водоросли.
В них запутался, тих,
сам Фатих.

#посланиевбутылке
Дорогая, если ночью, вдруг, застукаешь в спальне у себя –
комара, муху или шмеля
с торчащим перископом,
от которого разит хеннесси и дакотой,
Знай, это всё – я! Радостный,
под градусом,
прилетел на крыльях любви.
Не трави!

#посланиевбутылке
Дорогая, все – ….
Ты – не такая.
Я?
Сплавляюсь мирно по Прахова –
июльскими идами
любуюсь видами
аховыми!
Это тебе не какой-нибудь дизель-электропоезд
„Бухарест-Синая“
скорость не та,
иная.
Красота!
Думаю всяко-разно.
А что если…
напроситься тринадцатым
в монастырское братство?
Стану растить цветы –
альпийские камнеломки или альпийские астры
сиреневые и красные.
Издеваюсь?!
Да нет, я всерьёз.
Стану монахом-
садовником,
может – плотником.
Заведу коз.

P. S. Знаю, такие решения не принимаются с кондачка.
Но –
приедешь ко мне, если что,
в Рождество,
парного попить молочка?
#посланиевбутылке
Дорогая, вчера на рассвете, из шлюпки,
наблюдал как летят утки.
Лежал на дне, слушал как оне
режут воздух крылом, кричат о былом.
Плакал. Смеялся. Засыпал. Просыпался.
Уже целые сутки летят, летят утки…

#посланиевбутылке
Дорогая, из Полинезии,
поздравляю тебя с Днём Поэзии!

P. S. Понимаю – ни к городу ни к селу,
но, вдруг, в марте уже не всплыву,
потому.

#посланиевбутылке
Дорогая, в Рождество, при Луне,
всплыл в колодце Диканьки и охренел —
в профиль Гоголь, в анфас – Древний Рим во плоти.
Чёрт Луну на глазах с небосклона свинтил,
сунул в чёртов карман. Потемнело в груди.

#посланиевбутылке
Дорогая, продолжаю выть на Луну, играть на стеклянной арфе,
в банке из-под пуэра хранить твой шарфик,
такой-же лиловый – как колготы, как негры
из… Сан-Франциско, как сирени из Венгрии.

P. S. Да там ещё затаился шарик, лиловый жа.
Шарик и шарфик – два равнозначных чудовища.

#посланиевбутылке
Дорогая, твои красные плавочки-малявочки,
с сине-белой каёмочкой, у меня вместо флага.
А верх от купальника, вместо спальника,
у хомяка Грея.
Он со мной два года как. Тоже моряк
старый добрый усатый, подслеповатый.
Ему нравится твой пуш-ап.
Ап!
#посланиевбутылке
Дорогая, помню, как ты лежала вся золотая,
меж островами.
Я взял курс на восток и уткнулся в мысок.
Ах, какие там были виды!
Никому адресок я не выдам.

#послание в бутылке
Дорогая, салатика хочется, фирменного,
того самого, тёти Ирминого
(к которой я со всем уважением)
из картошечки – с добавлением
лука, перца, уксуса и горчичного масла.
Не напомнишь точный рецепт колдовского пазла?

#посланиевбутылке
Дорогая, до чего же красиво плывут мимо…
Нет, не в полосатых, в чёрных купальниках,
плывут морские гепарды – гринды.
А моим, слуху и взору,
предстаёт картина –
«по узкому коридору
скачет кто-то — бочком, потому что нога бьёт о ногу:
Дритен-дритен, пупсиль-мупсиль! Я знаю, как сделать дельфина!»

P. S. Откуда это… Я не помню, ей богу. Может ты помнишь?

#послание в бутылке
Дорогая, веришь, снова, украли: фишку, идею, кралю,
мечту, обоняние, домен, преостроумнейший коммент.
Торчу посреди… не важно. Стащили даже бумажник.
Кому он сдался пустой?

#посланиевбутылке
Дорогая, помнишь, из параллельного, Юльку с Ромкой?
Их ещё все обходили сторонкой.
Потому что они, по-любому, с нами –
не с нами.
Состояние и положение странное.
Божья милость.
Нам тогда и не снилась.
Мать честная!
А ведь это была любовь.
Они уплывали.
Они растворялись.
Они верстали
своё пространственно-временное,
иное…
Помнишь, будто в стеклянном шаре —
у нас – лето,
у них – заснеженная планета.
Они стоят на ней, за руки взявшись,
босые, в джинсах, в рубашках –
вороты нараспашку.
Сыплет снег –
наверное тёплый-тёплый,
потому что влажнеют стёкла.
Со всех сторон запотевают,
Ромка с Юлькою – исчезают.
Помнишь, пробовали
(уроды мы!..)
шар засим трясануть.
Но –
ни Юльки в шаре, ни Ромки. Жуть!
Только снег продолжал идти.
Тёплый, наверное.

#посланиевбутылке
Дорогая, я тут один на один со своим персональным туманом.
Думал – что один на один.
Но оказалось в белопенном стогу всего полно.
К примеру, лошадь белая.
Спросишь, что там делает?
Ёжик – что?
И этот: „Угу-угу“ – ?
Толком объяснить не смогу.
Хотя догадываюсь, откуда ноги растут
у этой честной компании, откуда родом камлание.
P. S. Дай, угадаю!
В твоём персональном тумане,
те же самые персонажи бродяжат,
реальность бодяжат.
Даже?!

#посланиевбутылке
Дорогая, как так?
——— гляссе, цыплёнок табака,
козёл на саксе, джаз, сосиска с виршем,
горячий пунш из ягод зимней вишни —
джем-сейшн в Аэлите – на века!
И вдруг – сидишь уставший гражданин,
в серийном сквере на литой скамейке.
Вот кто-то зарядил из ватной лейки –
и ты теперь – промокший гражданин,
продрогший до изнанки, до мозгов,
не понимающий, как очутился тута.
Казалось, что назад ещё минуту,
ты был душевно сыт и будь здоров!
Да просто – молод. А всё выше пер-
ечисленное, в общем-то, условно.
Льёт. Льёт сильнее – не потоп, но словно.
„Пошёл!“, – гремит щипцами акушер.

#посланиевбутылке
Дорогая, ты всё такая же, не другая.
В сарафане оранжевом
гранжевом –
юбка из органзы,
лиф из замша.
Хороша – атаманша!
Всё так же плавишь тигров в масло
и обратно – масло в тигров.
On. Off.
Собираешь пазл из дураков
и подушечек для шитья
жития, бытия.
Не складывается?
Скажите на милость…
P. S. Вот и у меня,
только с тобой алхимия и сложилась.

#посланиевбутылке
Дорогая, шишки, шрамы, карбид…
Бит? Не бит? Трубит
пионерский горн: Ту-ту, ту-ту! Ту-ту-ту-ту-ту-ту!
Во рту
привкус латунного сплава —
Киева и Москвы;
халвы
настоящей сферической подсолнечной,
изготовленной
по ГОСТу.
Просто,
вспомнилось детство –
счастливое без дураков, без галстуков,
т.е., в галстуках и с дураками тоже.
Не отмотать, похоже.

#посланиевбутылке
Вертер, друг, мы знакомы с тобой давно, ещё по кино.
Оба из СССР родом.
Столкнулись на ЦТ, в марте.
Я как заворожённый пялился на Алису,
завидовал Коле.
В фантазиях, не раз, Весельчака У и Крыса
брал на абордаж
и на задворки галактики, аж,
футболил!

Вертер, друг, не прошло и… Паутинный
май в пудровом, кремовом, лососёвом,
а слёзы по ватерлинию.
Бьются бивнями
нарвалы.
Пробоин – валом.
Провалы
в агрессию.
в месиво.
Вертер, друг, всё хреново.
Ни пудрово, ни кремово, ни лососёво.
Понимаешь, нам всем очень нужно
вернуться назад,
на проспект Мирадружбы
любвивселенской.
В тот самый год, день, миг, когда отошёл контакт.
Запаяем и вопрос будет снят
с повестки.

#посланиевбутылке
Дорогая, я тут стишик написал по мотивам прочитанного и не только.
Стих.
Называется „Девушка с журналом „Знамя“

Она сидела на скамейке. Читала „Знамя“.
Я лёг на ейные коленки. Что стало с нами?
Нас штырило, штормило, жгло. Нас иступляло.
Нас поглатил эффект гало. Нас ослепляло
Шестое чувство бытия. Вплывай, открыто!
Название у корабля? Давно забыто.
Иль вовсе не было его и Одиссеи…
Мы – два мимишных маршмэллоу из бакалеи,
Мы – полоумный эндорфин – вперёд и с песней!
Пришвартовался цеппелин и… мы исчезли.

#посланиевбутылке
Дорогая, здесь только земля и небо
на ниточке горизонта.
Если потянешь за эту ниточку
– что останется?