Павел Щербаков

Тоска по дому

Об авторе: Родился в 1999 году в Калининградской области. Окончил факультет управления, экономики и права РАНХиГС. Студент Литературного института им. А. М. Горького. Печатался в журналах «Москва», «Дети Ра», «Зинзивер», «Подъем», «Футурум АРТ», «Зарубежные записки», в газетах «Литературные известия», «Поэтоград».

* * *
Мальчик мой, одумайся, не плачь.
Все даётся даром, всё пустое.
Посмотри, какое золотое
Небо, ты в карман его упрячь.

Мальчик мой, земля не вечна, но
Ты же вечен – это так чудесно.
Насмехаться можно и над бездной –
Небо точно выручить должно.

* * *
Есть слова: их звучание строго,
Даже холодно. Можно сказать,
Что их облик пугает немного.
Только в этих словах благодать.

Им чужды восклицанья – лишь нежный
Тихий голос им нужен порой,
Чтоб их звук, золотой и нездешний,
Сочетался с земной тишиной.

* * *
Железная дорога. Лес.
За лесом – море, паруса – над морем.
Но я воды не вижу – только знаю,
Что там она должна быть.

Я наблюдаю облака и чаек,
И птицам я бросаю хлеб с балкона.
Ничто меня сегодня не заботит,
И даже то, что этот вид не вечен,
Что землю эту вновь покроют воды.

Как жаль, что нечего сказать
О воздухе, пейзаже, этом небе,
Ведь мне жить вечно.

* * *
Забывчиво и временно земное.
Тоска по дому – смертная тоска.
И гладкая надгробная доска –
Безоблачное небо голубое.

И если я печалюсь, то о том же,
О чём в поту печалился Адам,
Хоть путь был недоступен к Небесам,
И ангелы, пожалуй, были строже.

* * *
Ни облачка – сплошная синева.
На синеве так просто потеряться!
Приходят непонятные слова,
Которыми придётся изъясняться

С самим собой, но в этом благодать.
И я, слова опять перебирая,
Не силюсь самого себя понять.
И синеву сменяет мгла ночная.

* * *
В воздухе, пронзающем и влажном,
Кожей осязаю благодать.
Но о важном, может, самом важном,
Чаще мне приходится молчать.

О тумане в стороне стоящем,
О летящих с моря облаках… –
Всё не то. Не так. О настоящем,
Рассыпающемся на глазах.

* * *
Дочитай до седьмого абзаца,
Он простой, но ласкает и нежит.
И пора бы отсюда смываться.
Нам не рады, но что-то вот держит.

Красота, может, просто надежда,
Что найдется один лепесточек
Позабытый, оставленный между
Тех страниц. А возможно, тех строчек,

Что заучены как бы невольно,
И не нужно, а голос (искусство
В этом тоже) твой нужен, и больно
Сознавать эту правду, и грустно.