Аркадий Илин

В метро

Стихи

Род. в 1948 году. Окончил библиотечный факультет Института культуры. С 1972 года работает в библиотеке для слепых.
Автор шести книг стихов и около ста публикаций в антологиях, альманахах, сборниках и журналах. Член Союза российских писателей, Союза писателей СПб, Международной федерации русских писателей.
Родился в Ленинграде, живёт в Санкт-Петербурге.

* * *

Речи, лозунги, тирады,
монологи, мысли вслух,
фейерверки и парады,
возвышающие дух.

Горна, бубна, барабана
шум разносится с утра.
С элементами обмана
наша с вечностью игра.

В метро

Все мы дети подземелья.
Отчий дом подземный наш
и подземное веселье,
и подземный антураж.

Продают и покупают,
на свидание спешат,
что-то важное теряют,
что попало говорят.

Чья-то радость, чьи-то муки,
звон потерянных минут.
Место встречи и разлуки,
одиночества маршрут.

* * *
Варитесь в собственном соку,
ловите миг удачи
и будьте вечно на чеку.
Смеётся тот, кто плачет.

Всему есть, кажется, предел.
Дойдя до ручки, каждый
становится безумно смел,
отверженный – отважным.

* * *
Вот и всё – отгремели салюты,
мы прощальные песни поём.
Ощущенье подавленной смуты
не проходит ни ночью, ни днём.

Снова тянется нить Ариадны,
в лабиринте запутались лет.
Может, есть у судьбы варианты,
но возможности выбора нет.

* * *
В замороженной стране
мы мечтаем о весне,
о теплицах, о кострах,
о пожара очагах,
о сухой вязанке дров,
о восстании рабов.

* * *

Наискосок уходят люди,
и меркнут краски на холсте.
Немилосердно время судит
и настигает нас везде.

Не убежать и не укрыться,
не спрятаться,
не переждать.
Пусть изменились наши лица,
и невозможно нас узнать.

Преследует нас время всюду:
и стариков, и молодых,
святых карает, как Иуду,
карает мёртвых и живых.

Немилосердно время судит
и настигает нас везде.
Наискосок уходят люди,
и меркнут краски на холсте.

* * *

Непривычно в мире тонком,
всё не так, как у людей –
старец выглядит ребёнком,
добрым ангелом – злодей.

Миражи и привиденья,
красота и благодать,
и небесные творенья
можно взглядом осязать.

* * *
Мы в доме маленьком своём
беспомощны, как дети.
Зима холодная кругом,
метель на белом свете.

Читаем книги, имена
с трудом запоминая.
Чужая снится нам страна,
и снится жизнь чужая.

* * *

Мне всё равно,
откуда вышел зверь,
мне всё равно,
в какой томился клетке.
Не избежать
утраты и потерь.
По всем приметам –
это хищник редкий.

Мне всё равно,
откуда вышел зверь,
в какой норе
томился или яме.
Не избежать
утраты и потерь.
И, словно тень,
он следует за нами.

Он ищет повод
вызвать на дуэль,
на поединок,
но без секундантов.
В его губах
поющая свирель,
оружие в руках
для дуэлянтов.

Он думает,
что истина в руках,
орудие
и воля провиденья,
и, что свирель,
поющая в устах,
не есть души
его предназначенье.

* * *
Где-то убудет,
где-то прибудет.
Убывает не там,
где избыток,
и прибывает не туда,
где недостаток.
Нет гармонии в мире,
и нет предела совершенства.
Трудится природа,
мучает человека,
и он, бедный, мучается
и уходит из жизни,
так и не поняв,
что происходит.

* * *

Я мелькал бы Казимиром
красками по свету,
был бы сам себе кумиром,
сам себе поэтом.

И, лучист, как Ларионов,
свят, как Гончарова,
я бы жил по всем законам
мира неземного.

Мог бы быть я на вершине,
пике Коммунизма.
Но, увы, живу в низине –
куб супрематизма.

* * *
Приходит писатель
говорит гадость и уходит.
Приходит поэтесса
говорит, какая она странная,
и уходит.
Приходит философ
обдумывает
твои мысли и уходит.
Приходит композитор
сочиняет
про тебя музыку
и уходит.
Приходит художник
пишет
твой портрет
забирает его с собой
……и уходит.
……Может и тебе
……пора уходить?

* * *
Детство прошло
юность прошла
молодость прошла
зрелость прошла
старость прошла
смерть прошла
бессмертие прошло
впал в детство

пережил детство
пережил юность
пережил молодость
пережил зрелость
пережил старость
пережил смерть
пережил бессмертие
забыл об осторожности
впал в детство.

* * *
Живу один.
Никто ко мне не ходит.
Что говорят, не слышу,
виноват,
разжалован,
и вроде бы свободен,
и, просто, стар –
не то, что староват.

Приходят в гости
призраки, виденья,
тысячелетья прошлого двойник
и говорит,
его предназначенье
учить меня –
я, просто, ученик.

Исчезну я
и сделаюсь виденьем,
и буду к смертным
я благоволить.
Но этим днём
безудержно осенним
я не хочу
отсюда уходить.

* * *
я пьяница
хронический,
и вид мой
поэтический
пускай вас
не смущает –
вид просто
исчезает.

* * *
Вся жизнь – фрагменты
странного посланья.
Я разучился
тексты понимать.
Я вижу контуры,
я вижу очертанья,
теряю всё,
что можно потерять.

Как мало средств,
увы, к существованью.
Добуду средства –
как существовать?
Иду путём,
ведущим
нас к познанью,
чтоб ничего
по сути не узнать.

Я был вчера,
а буду ли сегодня?
Я буду завтра –
„завтра“ будет ли?
Я был свободен –
буду ли свободным?
Смотрю я вдаль,
не видя,
что вдали.

* * *
Здесь в каждой комнате
кольцо в стене
с цепями.
Наш замок призраки
не любят покидать.
И по ночам,
склонённые над нами,
шумят деревья –
есть, что рассказать.

Три этажа
возносятся
над миром.
Наш замок пуст,
но призраки шумят.
Мы поклоняемся
языческим кумирам,
чьи образы
на лестнице
стоят.

Мы поднимаемся
всё выше.
Бесконечность.
Божественный
на нас нисходит свет.
Над нами ночь,
а мы сама беспечность,
как будто призраков
и замка больше нет.

* * *
Я вновь в ловушке.
Если посмотреть
на жизнь мою,
то можно удивиться.
Ведь всё, что было,
повторится впредь,
а всё, что будет,
больше не случится.

Я в замешательстве,
рассеян
по стране.
Вот я – на Ржевке,
вот – на Петроградской.
Всё, что творится,
непонятно мне.
На всё понятное
взираю я
с опаской.

Не избежать
безумья суеты,
высоких чувств
и мелочных разборок.
Не скрыться
от соблазнов красоты,
от откровенных
с Небом
разговоров.

* * *
Я пьян и стар.
Могу быть
трезвым.
А молодым?
Да, ни за что!
Могу быть
в жизни
бесполезным,
как персонаж
картин Ватто.

Могу быть
скучным
и занудным.
Но молодым?..
Судьбой влеком,
я возвращаюсь
сыном блудным,
как у Рембрандта,
в отчий дом.

* * *
Оговорки,
отголоски…
Взгляд на мир
со стороны…
И земля
бывает плоской,
и чернее ночи
дни.

Всё мгновенно,
всё проходит.
Остаётся
только тьма,
из которой
нас выводит
тот,
кто выжил
из ума.

* * *
Я разучился
понимать слова
и слышать музыку,
написанную Богом.
Вокруг меня
течёт
река Нева,
петляя от порога
до порога.
Я ухожу
из дома в никуда.
Домой
я возвращаюсь
ниоткуда.
Река времён
сквозь
наши города
проходит,
как сезонная
простуда.

* * *

Не бойтесь
смеяться и плакать,
не бойтесь
секреты
хранить.
На свет
нас выводит
из мрака
судьбы
нам не ведомой
нить.

Мы жаждем
проснуться
и вспомнить,
мы жаждем
уснуть
и забыть,
в душе
уголок
свой укромный
найти,
где захочется
жить.